Night on Vigo : Hay que mandarla

No me hace mucha gracia que los taxistas me cuenten batallas, mucho menos su vida, pero las dos últimas veces que cogí un taxi salí fascinado. Primero un taxista me desarmó contándome una historia muy personal sobre la razón por la cual no se hablaba con su hija, con la que se había encarado acusándola de absorbente por quitarle demasiado tiempo a su novio con el que compartía el coche. Un pequeño drama familiar que me llegó a emocionar por la candidez del que me lo contaba y cómo le afectaba la historia. Pero este fin de semana en Vigo sí que me quedé yo a cuadros. Salía yo de una fiesta en un monte - literalmente - con mi acompañante prefe - esa - y nos subimos en un taxi tuneado, con las llantas negras. Ya de entrada no supimos abrirlo, ya que teníamos que darle a un botón rojo de lo más extraño. El conductor tenía 25 años - como veréis que nos contó - y la cosa fue así.
- Al hotel (PUBLICIDAD), por favor.
- ¿Qué, a la cama?
- Sí.
- ¡De agua! JAJAJAJAJA
Sonrisilla incómoda por nuestra parte.
- Bueno, de agua no...
- Bueno, aquí hay un hotel de puta madre - se refería a un motel de esos que os estáis pensando - que te estás 24 horas con cama de agua y sauna. Mi hermano se pilla la habitación con su novia...y todo el día ahí a machacar.
- Ajá.
- Él pregunta a qué hora salen, se espera y cuando las jichas limpian y airean la habitación él se mete ahí y a machacar todo el día.
- ¿En la sauna? - bromeamos -
- Uy, sí. Dónde sea. Yo debo estar enfermo. Tengo 25 años y sólo pienso en lo mismo. En mandarla. En la sauna, en la cama de agua...hasta en un váter público. Da igual donde se mande pero hay que mandarla.

Y así fue como a las 3 y pico de la mañana conocí esa expresión, de la mano de un chaval con el dedo en el pulso de la calle, amigo de compartir con desconocidos detalles de su intimidad que uno no contaría a sus amigos...pero él se lo contó al Hematocrítico y aquí estoy yo para soltarlo.